Hay un país en el sur del mundo que no cabe en un mapa. No se lo puede medir solo en kilómetros, ni en la altura de sus montañas, ni en la extensión de sus llanuras. La Argentina se mide en abrazos, en canciones coreadas en un estadio, en discusiones acaloradas en la mesa de un café, en el silencio reverente frente a un amanecer en la Puna o a un atardecer sobre el Río de la Plata.
Sus paisajes son un catálogo imposible de abarcar: las cataratas que rugen en la selva misionera, el glaciar que cruje en Santa Cruz, la Pampa infinita, la cordillera majestuosa, el viento de la Patagonia y el sol que madura las uvas en Cuyo. En cada rincón, un acento distinto, un plato distinto, una historia distinta, pero siempre el mismo gesto de abrir la puerta y ofrecer un mate.
Este libro es un viaje. Un recorrido por la idiosincrasia de un pueblo que canta aunque le falte el pan, que inventa aunque le falten recursos, que discute aunque piense igual, y que sueña siempre con un futuro mejor. Aquí se hablará de sus glorias y de sus dolores, de sus logros y de sus deudas pendientes, de sus paisajes y de su gente.
Porque la Argentina no es solo un país: es una forma de sentir, de vivir y de luchar. Y para entenderla, hay que escuchar sus historias, caminar sus calles, aprender sus contradicciones y, sobre todo, dejarse llevar por su pasión. leer todo...

El mar es memoria.
Lo que arrastra, nunca desaparece del todo: se esconde bajo la espuma, se enreda en los médanos, se incrusta en las maderas del muelle o en las paredes húmedas de una casa abandonada.
Quien vive en la costa aprende pronto que la orilla no es un límite, sino un espejo. Allí se reflejan los vivos y los muertos, los sueños y las pesadillas, los veraneantes distraídos y los viejos del pueblo que guardan secretos.
Hay noches en que el viento sopla distinto y parece traer murmullos.
Hay huellas en la arena que nadie dejó.
Hay perros que esperan a alguien que no vuelve, casas que respiran como bestias dormidas, sombras que se sientan a fumar en el muelle, y un cementerio cercano donde los nombres ausentes encuentran un lugar para descansar.
Estos cuentos tienen partes reales, y partes subreales. Son retazos, ecos, rumores recogidos entre Mar de Ajó, Lavalle y los médanos infinitos. No sé si advertencia o consuelo. Tal vez ambas cosas.
Lo cierto es que, si alguna vez caminás solo por la playa al anochecer, recordá esto:
El mar escucha.
Y a veces, contesta. leer todo...

Me llamo Esperanza.
Nací durante el huracán.
Mi madre dice que fue en la madrugada, cuando el viento ya no gritaba, pero aún no había amanecido.
Mi primer respiro fue a oscuras.
Mi primera cuna fue un colchón húmedo.
Mi primera manta, los brazos de mi abuela.
Mi primer techo, una lona azul.

No recuerdo el viento.
No recuerdo el agua subiendo.
No recuerdo el miedo.
Pero crecí con todos esos recuerdos latiendo en los cuerpos de los demás.
Aprendí a caminar entre postes caídos.
A leer bajo linternas de mano.
A jugar en calles que alguna vez fueron ríos.
A distinguir los techos nuevos de los que siguen rotos. leer todo...