Cuarenta miligramos abre una serie sobre la salud mental que no se nombra, el trabajo que ya no se cuenta como vida, y los lugares que se sostienen porque alguien sigue apareciendo.

Un profesor de educación nocturna llega cada noche al pasillo del tercer piso de una universidad. Se sienta siempre en la misma banca, mira el mismo tubo que parpadea desde hace meses y espera a sus estudiantes. Tiene treinta y tantos, dos vidas que se montan una sobre la otra y una receta de cuarenta miligramos diarios que lo sostiene en la versión funcional de sí mismo.

Pero la clase, cada noche, hace algo con él. Le devuelve un permiso difícil de nombrar: el de pensar en voz alta y ser escuchado. El de ver a Hernández, a Valentina, al hombre del cuaderno, al sistema entero contenido en un salón de pupitres dispersos, con una atención que no le paga nadie y que es, sin embargo, lo más cercano a estar vivo que conoce. leer todo...